A MISERICÓRDIA ANDOU NA TERRA, E SEU NOME ERA JESUS DE NAZARÉ

MILAGRE NO CASTELO EM CESARÉIA DE PANÉADES

“É uma das mulheres do castelo. É casada. Está para ter um filho. É o primeiro e o último, pois seu esposo morreu nas calendas de Casleu. E não sei se ele viverá, porque a mulher, desde quando ficou viúva, nada mais faz, senão desfazer-se em pranto. Parece uma sombra. Estás ouvindo? Não tem nem força para gritar... Tem razão... Viúva aos dezessete anos... E eles se amavam muito. Minha mulher e a sogra dela lhe dizem: “No filho encontrarás de novo Tobias.” Mas isso são palavras.

Vão descendo da torre, e fazendo a volta pelos bastiões, admirando o lugar e o panorama. Depois o intendente insiste em oferecer bebidas e frutas aos visitantes, e eles entram em uma ampla sala do castelo, onde os servos colocam o que foi mandado buscar. O gemido agora está dilacerante e próximo, e o intendente pede desculpas por aquilo, e porque o que está acontecendo obriga sua mulher a estar longe do Mestre. Mas uma gritaria, ainda mais triste do que o gemido de antes, é o que vem suceder a este, e faz que fiquem paradas no ar as mãos que estão trazendo as frutas ou os cálices, que estão indo a caminho das bocas.

“Vou ver o que aconteceu”, diz o intendente. E vai saindo enquanto a confusão dos gritos e prantos vem entrando, ainda mais fortes, pela porta entreaberta.

O intendente já está de volta. “O menino morreu, logo que nasceu... Que angústia. Estão procurando reanimá-lo, mas a vida se lhe escapa... Não respira mais. Está ficando preto...”, e sacode a cabeça, dizendo: “Pobre Dorcas!”

“Traze-me o menino.”

“Mas ele já morreu. Senhor.”

“Traze-me o menino, é o que Eu estou dizendo. Do jeito que ele estiver. E dize à mãe que tenha fé.”

O intendente sai correndo. Depois volta. “Ela não quer. Diz que não o entrega a ninguém. Parece que ficou doida. Diz que estamos fazendo assim para tirá-lo dela.”

“Leva-me até a soleira do quarto dela. Que ela me veja.”

“Mas...”

“Deixa-me ir! Eu me purificarei depois, se for o caso...”

Vão indo depressa, por um corredor escuro, até chegarem a uma porta fechada. Jesus, mesmo a abre, ficando na soleira, em frente da cama, na qual uma mulher pálida está apertando sobre o coração um pequeno ser, que não dá mais sinal de vida.

“A paz esteja contigo, Dorcas. Olha para Mim. Não chores. Eu sou o Salvador. Dá-me o teu pequenino...”

Que havia na voz de Jesus, eu não sei. Só sei que aquela desesperada que, logo que o viu, havia apertado ferozmente o recém-nascido contra seu coração, olha agora para Ele, e os seus olhos, angustiados e loucos, se abrem diante de uma luz cheia de dor, mas também de esperança. Ela entrega o pequenino ser, enrolado em uns panos leves, à mulher do intendente... e lá fica, com as mãos estendidas, com a vida e a fé naqueles olhos dilatados, surda a todos os pedidos da sobra, que a queria colocar sobre umas almofadas.

Jesus pega o pequenino embrulho de carne, já meio fria, e de panos, segura de pé o menino pelas axilas, apóia sua boca sobre aqueles labiozinhos entreabertos, tendo que ficar inclinado, porque a cabeçinha está caindo para trás. Ele sopra com força para dentro daquela garganta inerte... Fica com os lábios apoiados àquela boquinha por um instante, depois se afasta... e um pio, como o de um passarinho, se ouve, trêmulo, através do ar parado... depois, um segundo pio, mais forte... e um terceiro... e finalmente um vagido e um balancear da cabecinha pelada e do rostinho miúdo, e quem lhe responde é o grito da mãe: “Meu filho! Meu amor! A semente do meu Tobias. Sobre o coração! Estás sobre o coração da mamãe!... que ela morra feliz...”, diz a mulher em um sussurro, que termina em um beijo e no abandono de qualquer reação que se pudesse imaginar.

“Ela está morrendo!”, gritam as mulheres.

“Não. Ela está tomando um justo repouso... Quando ela acordar, dizei-lhe que dá ao menino o nome de Jesai-Tobias. Eu a tornarei a ver no Templo, no dia da purificação.” Jesus fecha a porta devagar, e se vira a fim de voltar para onde estava com os seus discípulos. Eles estão todos lá, todos comovidos pelo que viram, e que olham, admirados para Ele.

Voltam juntos para o pátio. Saúdam ao intendente, que está assombrado e que só sabe repetir: “Como vai ficar aborrecido o Tetrarca, por não ter estado aqui!” E retomam a descida, para voltarem à cidade.

Jesus põe a mão sobre o ombro do velho Benjamim, dizendo-lhe: “Eu te agradeço por tudo o que nos mostraste, e por ter sido esse teu convite razão de um milagre.”

(De Jesus à Valtorta, Vol. 5, pgs. 320, 321, 322)