PARÁBOLA DA OVELHINHA TRESMALHADA

PARÁBOLA DA OVELHINHA TRESMALHADA

 

O vosso Pai é como um pastor cuidadoso. Como faz o bom pastor? Ele procura pastos bons para as suas ovelhinhas, e as pastoreia onde não há cicutas nem tóxicos, mas trevos de bom sabor, poejos aromáticos e amargos e saudáveis agriões. Procura os lugares onde junto com o alimento haja também algum pequeno regato de águas frescas e limpas, haja também algum pequeno regato de águas frescas e limpas, haja sombra de árvores e, onde não encontre cobras pelo meio do verdor das ervas. Ele não procura de preferência as pastagens mais viçosas, porque sabe que nelas é fácil encontrar a cilada das serpentes e das ervas nocivas, mas prefere as pastagens da montanha, onde as orvalhadas conservam sempre limpas e frescas as pequenas ervas, enquanto o sol as mantém sempre limpas de répteis, lá onde o ar está sempre em movimento e é bom, e não pesado e insalubre como o ar da planície.

O bom pastor observa uma por uma as suas ovelhas. Trata delas quando estão doentes e nelas faz curativos quando estão feridas. A que ficaria doente por estar comendo demais ele grita com ela, e as outras que pegariam alguma doença por ficarem muito tempo em lugares encharcados ou muito isolados, ele as chama para irem para outro lugar. E se uma está sem apetite e não come, ele procura para ela ervas ligeiramente ácidas e aromáticas capazes de despertar-lhes o apetite e lhes dá com sua mão, conversando com ela como com pessoa amiga.

Assim é que faz o bom Pai que está nos Céus, com os seus filhos errantes na terra. Seu amor é a vara que os reúne e a voz que guia, e as pastagens são a Sua Lei e Seu redil é o Céu.

Mas acontece que uma ovelhinha se afastou Dele. Quanto Ele a amava! Ela era nova, pura, cândida como uma nuvem em céu de Abril. O pastor olhava para ela com muito amor, pensando em quanto bem Ele podia fazer a ela e quanto amor dela podia receber.

Mas ela o abandona.

Havia passado por ali um tentador ao longo da estrada que vai margeando a pastagem. Ele não vinha vestido de um modo austero, mas com uma veste de mil cores. Não vinha com cinturão de couro, com um machado e uma faca pendurados, mas sim com um cinturão de ouro, tendo pendurado nele guizos de prata, de sons melodiosos como a voz do rouxinol e ampolas de perfumes que inebriam. Não trazia um bordão como os bons pastores para reunir e defender as ovelhas e que, quando não basta o bordão estão prontos a defende-las com o machado e a faca e até com a sua vida. Mas aquele tentador que havia passado tinha nas mãos um turíbulo brilhante por suas pedras preciosas, das quais subia fumaça que é de mau cheiro e perfume ao mesmo tempo, mas que atordoa tanto como as jóias, que são lapidadas sim mas totalmente falsas. Ele estava deslumbrante. E ia cantando e deixando cair punhados de um sal que brilhava sobre a terra escura.

Noventa e nove ovelhas pararam. A centésima, a mais nova e querida dá um pulo e desaparece indo atrás do tentador. O Pastor bem que a chama. Mas ela não volta. E lá vai mais rápida do que o vento, para alcançar aquele que passou e, para ter forças para correr ela experimentou daquele sal. E quando ela ia descendo por dentro dela, a queimou. Então um delírio estranho fez que ela procurasse águas profundas e verdes em matas escuras. E nas matas indo atrás do tentador, ela vai-se entranhando sobe e desce e cai...uma, duas, três vezes. E uma duas três vezes ela sente ao redor do seu pescoço o abraço viscoso dos répteis, e querendo beber, bebe daquelas águas impuras. E querendo alimentar-se morde ervas que têm o brilho de uma baba repugnante.

Que faz entretanto o bom pastor?  Ele fecha em lugar seguro as outras noventa e nove e depois põe-se a caminho e não para de andar enquanto não encontra os rastros da que se perdeu. E como não volta ela a ele, que está confiando aos ventos as palavras com que a chama, ele continua ir em busca da perdida. E chega a vê-la lá ao longe estonteada por entre as espirais dos répteis e já tão tonta que nem sente mais saudade do rosto que a ama. Até ainda zomba dele. E ele a torna a olhar, culpada por haver penetrado como uma ladra em casa alheia, tão culpada que nem tem mais coragem de olhar para ele. Contudo o pastor não se cansa, e vai. Procura-a, procura-a e a acompanha seguindo seus rastros. Vai chorando sobre os sinais deixados por ela, são flocos de lã. Traços de alma, traços de sangue, delitos diversos, sinais bem diferentes, sujeiras, provas de sua luxúria. Ele vai indo até que a alcança.

Ah! Eu te encontrei querida, eu te alcancei. Que caminhada eu fiz por causa de ti. Para tornar-te e levar-te para o redil. Não inclines tua fronte aviltada. O teu pecado está sepultado em meu coração. Ninguém a não ser eu que te amo ficará sabendo disso. Eu te defenderei das críticas dos outros, eu te cobrirei com a minha pessoa, para servir-te de escudo contra as pedras dos acusadores. Vem está ferida? Oh! Mostra-me as tuas feridas. Eu as conheço. Mas eu quero que tu as mostres, com a confiança que tinhas quando eras pura, e olhavas para mim, teu pastor e Deus com os olhos inocentes. Aqui estão elas. Todas elas têm um nome. Como são profundas! Como te foram feitas estas tão profundas que chegam ao fundo do coração?  Foi o tentador eu sei. É ele que não usa bordão nem machado mas que fere ainda mais fundo com a sua mordida envenenada, e, atrás dela, continuam ferindo as jóias falsas do seu turíbulo, aquelas que te seduziram com seu brilho, e que eram os enxofres do inferno, trazidos á luz para queimar-te o coração. Olha quantas feridas! Quanta lã rasgada, quanto sangue, quanta sarça.

Ó pobre pequena alma iludida. Mas dize-me, se eu te perdoo me amarás ainda?

Se eu te estendo os braços tu virás para cá?

Mas dize-me, tens sede de amor?

E então! Vem, e nasce de novo. Volta para as pastagens santas. Chora. O teu com o meu pranto lavam as manchas deixadas pelo teu coração, e eu para alimentar-te visto que tu estás consumida pelo mal, que te queimou, abro o meu peito, abro minhas veias e te digo:

Alimenta-te, mas vive!

Vem que Eu te tomo nos braços. Iremos mais bem dispostos ás pastagens santas e seguras. Tudo haverás de esquecer desta hora de desespero. E as tuas noventa e nove irmãs se alegrarão pela tua volta, porque Eu te digo, a minha ovelhinha tresmalhada que eu fui procurar, tendo que andar até longe e que eu afinal alcancei, que eu salvei, pois maior festa se faz entre os bons por um tresmalhado que volta do que por noventa e nove justos que jamais se afastaram do redil.

(de Jesus à Valtorta – O Evangelho como me foi Revelado)